viaggiare con i bambini

Mio nonno faceva il marinaio. Io non l’ho nemmeno conosciuto, ma qualcosa di lui deve scorrere ancora nel mio sangue, se è vero che, da sempre, appena rientro da un viaggio inizio a consumarmi nella voglia di ripartire, ma quando sono lontana finisco immancabilmente col pensare alla mia casa con un po’ di nostalgia. È la dolcissima maledizione dei viaggiatori: felici solo con la strada, o il mare, sotto i piedi, ma con quel piccolo vuoto nel cuore, che si chiama “casa mia”.

Sarà per tutto questo che quando ero piccola collezionavo, nel nido caldo della mia stanza, cartoline dai paesi di tutto il mondo. Le catalogavo con cura, le sfogliavo per ore con gli occhi spalancati e increduli. Raccontavo a me stessa che un giorno avrei ammirato di persona ciascuno di quei paesaggi spettacolari. Mi immaginavo a spasso tra le rovine di un tempio antico, o baciata dal sole scintillante di una spiaggia caraibica. Persa tra i vicoli di un suq nordafricano, con mille dialetti a brulicarmi nelle orecchie, o in ascesa su una vetta innevata, l’aria frizzante e il riverbero della luce a sferzarmi lo sguardo.

Sognavo avventure letterarie e grandi amori, musiche esotiche e spezie profumate. I letti scomodi in cui avrei dormito, i sentieri polverosi che avrei calpestato. Sognavo il mistero, la passione, la scoperta. E la nostalgia di casa. Immaginavo le lettere che avrei scritto, i diari che avrei tenuto, i cimeli che avrei raccolto e portato con me. Le fotografie da mostrare al ritorno e i racconti da ripetere a chiunque li volesse ascoltare.

Mio nonno ha smesso di solcare i mari tanto tempo fa, e quella bambina con in mano schegge di mondo su carta non esiste più. Al posto loro c’è una mamma viaggiatrice, che programma la prossima partenza prima ancora di rientrare da ogni avventura. La valigia sempre pronta, il cuore costantemente in moto. L’anima incapace di fermarsi a riposare. Cerco letti appena più soffici, mi trascino dietro bagagli un poco più pesanti ed evito giusto gli angoli più bui, ma il desiderio che mi agita è sempre lo stesso: vivere centinaia di vite dentro l’unica che ho, accompagnare i miei figli alla scoperta di quello che ancora non conoscono, animare la loro curiosità per quanto di diverso da loro esiste nel mondo. Inseguire un arcobaleno che finisce sempre un passo più in là, tendere la mano verso un orizzonte che grazie al cielo non potrò mai raggiungere.

Solo una cosa è cambiata, se ci penso bene. La mia casa adesso la porto sempre con me. Nella radice robusta e invisibile che alimenta la mia stessa esistenza, che ha nelle sue fibre la famiglia, l’infanzia, il passato. Nelle mani del compagno di viaggio che cammina per il mondo accanto a me. Nelle voci dei nostri figli, nei loro passi sempre più sicuri anche un metro lontano da noi. La mia casa, l’ho capito viaggiando, è dove sono io. La mia casa ovunque nel mondo.

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Viaggiare non è soltanto un divertimento, un’occasione per spezzare la monotonia o riposarsi per qualche giorno. È il modo più efficace per migliorarsi, per comprendere che il nostro piccolo orizzonte è solo un frammento infinitesimo dell’immenso mondo in cui viviamo. Che le nostre abitudini, i gusti alimentari, le tradizioni, sono soltanto una delle tantissime opzioni possibili. Che i criteri con cui gli uomini considerano – e giudicano – la vita e il prossimo, il bello e il brutto, la moralità e l’onore sono quasi sempre discutibili, oltre che mutevoli nello spazio e nel tempo. Viaggiare insegna ad amare la diversità, a cogliere punti di vista altri, a conoscere le molte versioni della storia dell’umanità, ad essere curiosi, tolleranti ed empatici. Ed è per questo che viaggiare con i propri figli dovrebbe essere obbligatorio per legge (e di conseguenza molto meno costoso, ma questo è un altro discorso). Più invecchio e più me ne convinco.

Una premessa apparentemente fuori tema, ma che mi sembrava doverosa, visto il senso di questo post. Viaggiare con i figli è non solo possibile e bello, ma addirittura, concedetemelo, necessario. Però non è sempre una passeggiata. Costa fatica, pazienza, spese non preventivate e a volte anche una certa dose di stress. Affrontare trasferimenti, imprevisti, cambi di alimentazione, orari e clima con quelli che per definizione sono esseri abitudinari e non sempre ragionevoli (non che lo siano tutti gli adulti che conosco, beninteso!) può presentare delle difficoltà. Conciliare le proprie aspettative e desideri da adulto con le esigenze e le volontà di un bambino piccolo impone compromessi, cambi di programma e capacità di adattamento.

E se vi state chiedendo come faccia quel tale travel blogger ad affrontare con estrema nonchalance un volo per l’Australia con tre bambini in età prescolare (mentre a voi sembra stressante un viaggio di sei ore in autostrada); se vi sentite provinciali, incapaci, o sfigati, perché la vostra settimana al mare vi è sembrata a tratti faticosa, ma in rete avete visto definire “rilassante e assolutamente adatto a famiglie con dei bambini piccoli” un tour itinerante della Mongolia o un safari in Tanzania con pernottamenti in tenda, credetemi: la perfezione non esiste. Neanche nei trolley da cabina dei blogger più esperti.

Intanto: conta moltissimo l’esperienza. Viaggiando spesso con uno o più bambini si impara a prevenire, o a gestire, le eventuali difficoltà. Ci si abitua (o rassegna, a seconda dei punti di vista) a modulare le proprie aspettative, a prevedere, o se serve improvvisare, un piano b. A dare per scontato che il viaggiatore piccoletto potrebbe non gradire il programma del giorno, o non essere in grado di rispettare i tempi, per quanto flessibili, che avevamo fissato. Potrebbe non avere alcuna voglia di lasciare la spiaggia all’ora stabilita, di restare seduto in aereo con le cinture allacciate, di visitare il tale acquario o dormire in una certa camera. Potrebbe ammalarsi, e non avere la stessa capacità di un adulto di sopportare il fastidio e andare avanti. E allora bisogna negoziare, pazientare, spiegare. Fare compromessi, concessioni, cambiare itinerario o destinazione. Talvolta rinunciare a cose a cui tenevamo moltissimo, o addirittura, tornare a casa prima del previsto. Inconvenienti che capitano anche nei viaggi per soli adulti, certo, ma è innegabile che un bambino piccolo sia più suscettibile di contrattempi, malanni o leggereo resistenze.

È in questo senso che un viaggio con i propri figli, spesso, viene raccontato come “perfetto” anche se tecnicamente non lo è. Forse non vuol dire che i travel blogger non debbano affrontare intoppi e fatiche, ma che, più semplicemente, abbiano imparato a metterli in conto.

Un genitore che viaggia ha la responsabilità del benessere oltre che della sicurezza dei propri figli. Come a casa, ovvio. Ma in condizioni straordinarie e spesso imprevedibili, in situazioni sempre mutevoli e sconosciute, come quelle tipiche del “viaggio”, le cose possono talvolta complicarsi. Capita di innervosirsi, o preoccuparsi, o litigare. Certo. Anche nelle migliori famiglie di viaggiatori seriali. Anche i frequent flyer più disinvolti, ci scommetto, avranno sperato almeno una volta che il volo finisse in fretta, perché non sapevano più come intrattenere un bambino stanco o annoiato, e magari un tantino molesto. Anche le coppie di backpackers più zen avranno discusso, ogni tanto, su come convincere la prole esausta a fare la doccia dopo un pomeriggio di giochi su una spiaggia oceanica. Anche ai viaggiatori più avventurosi sarà successo di dover rinunciare all’escursione più desiderata perché il loro piccoletto si era svegliato col mal di pancia, o semplicemente con la luna storta. Solo che non è la prima cosa che racconteranno agli amici, o, se scrivono un travel blog, ai propri lettori. Non è, probabilmente, quello che essi stessi ricorderanno come fondamentale, perché, scegliendo di viaggiare con i propri figli, hanno implicitamente accettato in partenza la possibilità del contrattempo, del ritardo, dell’imperfezione. Hanno imparato, anzi, a godere delle opportunità uniche che la presenza dei bambini fornisce: per vivere il tempo in modo più sostenibile, sperimentare in maniera più autentica la vita locale e incontrare la gente del posto con più facilità.

Mostreranno le foto in cui sorride tutta la famiglia, a bagno in un mare di cristallo o in cima a una duna dorata, racconteranno dei paesaggi che hanno attraversato e dell’itinerario che hanno percorso, delle mani che hanno stretto lungo il cammino e dei profumi esotici che hanno respirato. Ma difficilmente vi racconteranno della discussione scoppiata in auto per la pipì che scappava nel luogo meno opportuno o per il ciuccio dimenticato in albergo dal papà sfinito, che di notte aveva cullato il neonato per almeno tre ore consecutive. Diranno, semplicemente, che è andato “tutto bene”, e che il viaggio è “fattibile anche con i bimbi”. E non perché vogliano mistificare la realtà o millantare una perfezione che non può esistere. Ma perché davvero del loro viaggio conserveranno i ricordi più dolci e getteranno via, senza sforzo, spontaneamente, i momenti più frustranti o faticosi.

Perché un viaggio con i bambini è come la vita: non sempre facile, inevitabilmente imperfetto, ma sempre unico e meraviglioso.

(Tipo che quando abbiamo scattato questa foto ero seduta a riposare per 30 secondi perché Davide, che aveva un anno e mezzo e non aveva quasi dormito la notte precedente, aveva voluto stare in braccio alla mamma per quasi tutta la durata della visita al bellissimo, e ripidissimo, castello di Bran. E c’era un sacco di gente, io ero incinta di 4 mesi e ancora lo allattavo. Eppure dico solo la verità quando racconto che il viaggio in Transilvania resta uno dei più belli che abbia fatto in vita mia, e che mio figlio in quel castello si è divertito un sacco).